Sa lasam iubirea sa fie iubire

S-a spus, adesea, ca incipitul onctuos al unei relatii, purtat pe aripi de fluture inca nefrante, reprezinta perioada cea mai plina de substanta a povestii de iubire. Se presupune, ca atare, ca secundele de beatitudine adunate in aceste momente, ar trebui sa aiba o aderenta mieroasa si sa ti se fixeze etern pe constiinta. Sa reziste acolo si sa compenseze nefericirea, dezgustul, rutina, plictiseala sau exasperarea care ulterior, apar ca inerente. Sa te invaluie in dulceata lor lipicioasa si opaca, pentru a nu mai avea disponibilitatea sau abilitatea de a te dezmetici, mai apoi, si a te intreba “Unde?” Cand? “Cum?” dar mai ales “De ce” gustul zaharos s-a prefacut in fiere. In pelin care, prin familiaritatea senzatiei de greata provocata , conduce la dependenta.

 

 

 

Si atunci, de ce nu lasam iubirea sa fie iubire? Pentru totdeauna. Pana la capat de infinit.

 

 

 

Alergăm constant si cu frenezie, ne agităm Brownian, ne schimonosim existentele in marea supa a atomilor săgetati de Cupidon, în încercarea de a ajunge la persoana pe care ne-o reclama visele. Ne atingem tinta si defulam. Ne transformam din atomi in meduze si acaparam cu tentaculele noastre, perechea aleasa. Uitând ca, ceea ce hranea dorinta ardenta, fondul pasiunii noastre, era tocmai lipsa obiectului, adorarea in absentia. Fara sa stim, fara sa vrem si fara sa mai putem da vreodata inapoi, ne transformam in atleti la Jocurile Obisnuintei, fugim dupa (si nu de) rutina. Iar cel mai adesea, deloc satisfacator, iesim triumfatori la sfarsitul cursei.

 

 

   Intelegem prost acomodarea cu celalalt, intr-atat incat aceasta adaptare ajunge la statutul    unei mancari de regim sau de post, consumata deja de prea multe dăţi, pe care o abhori, dar o consumi vrei-nu-vrei, in lipsa unei alternative posibile.

           

     

        Ardem prea devreme, cu prea multa intensitate. In plus, ne-am pierdut valentele mistice, nu stim sa mai reinviem flacara din scrum. Suntem niste imitatii ieftine de Prometeu, damnati sa fure focul o singura data. Cu greu.  Si, mai tarziu, sa-l stinga dintr-o singura suflare. Deci, cu usurinta. Exclusiv dintr-o culpabilitate personala.

 

     

        Atunci, sa nu mai alergam. Sa facem joggin sau chiar, sa mergem firesc, in pasi de plimbare. Sa conservam dorul, sa ne pastram insatiabilitatea, sa ne reprimam necesitatea unei cunoasteri exhaustive si bruste a celui de langa noi.  Astfel, sa ne bucuram, chiar si dupa saptamanile diabetice, de fiecare intalnire ca si cum ar fi cea dintai, ca si cum fluturii nu si-ar fi pierdut nicicand aripile multicolore. Pretinzand ca insectarele prafuite ale sentimentelor n-ar fi fost nicicand inventate.